AGENTE 117

Pela vossa saudinha, façam por não perder isto, a partir de hoje no King e no Monumental. 007 morreria a rir.

SUSTOS

Que as pessoas atravessem a rua fora das passadeiras ou com o sinal vermelho quando a estrada está vazia e não se aproximem carros, eu percebo. Que o façam com muito trânsito e a aparecer a correr de um sítio onde não se consegue vê-las (como por exemplo de trás de um camião de lixo), já me parece um bocado má ideia. Que o façam com muito trânsito e a aparecer a correr de um sítio onde não se consegue vê-las às duas da manhã e com uma óbvia bzana a toldar o raciocínio, isso então acho que é completamente irresponsável.

E DEPOIS DO NATAL

A grande ressaca do Natal mede-se pela quantidade de sacos de plástico e papel com embrulhos rasgados e desfeitos, caixas de cartão, placas de esferovite e afins que atulham os caixotes de lixo na noite de 25. Saciado o consumismo, tudo continua como dantes.

AS DUAS FACES DE D. SOFIA

O David bem tinha avisado que a ideia de uma reunião de família felina à consoada era — cito — "lunacy". Mas a verdade é que a grande reunião de família felina (mãe Gueixa Antunes da Silva von Satori, pai Gattuso Apolinário de Lisboa, filhos Sofia de Mourinha, Bowie von Satori, Matilde von Satori e Cowboy de Lisboa) ultrapassou largamente todas as expectativas.

Os seis gatos reunidos ignoraram olimpicamente todos os humanos presentes para se concentrarem exclusivamente uns nos outros, à excepção da mãe Gueixa que se pavoneou olimpicamente ignorando toda a gente. E, para meu grande espanto, D. Sofia revelou a sua verdadeira faceta de cruel e impiedosa castigadora de gatos, aviando bofetada de meia-noite nos irmãos e até no seu pai, rosnando, chiando e no geral provando ser o terror que ninguém diria ela ser neste momento em que dormita educadamente no meu colo. Não parou quieta toda a noite e passou o tempo a provar a sua raça e garra de caçadora impondo-se altivamente à família — e fartou-se de resmungar e de miar quando deu por si fechada na caixa de transporte de regresso a casa. Acho que tenho uma gata psicótica.

(A todos um bom Natal, a despropósito.)

AVISO ÀS BALZAQUIANAS DE TODO O MUNDO

A minha amiga Isabel avisa todas aquelas que estão à espera de uma máquina de café Nespresso no sapatinho que o George Clooney NÃO vem incluído com a máquina.

OLHA SE A MODA PEGA

As dragoas de Komodo não precisam dos dragões de Komodo para dar à luz.

JÁ TEVE O SEU ORGASMO HOJE?

Hoje é o dia do primeiro "Orgasmo Global Sincronizado Anual pela Paz", organizado por um casal de activistas americanos que querem que o mundo desvie hoje as suas energias negativas para o supremo prazer de gozar em nome da paz. Juro que não estou a inventar nada.

HÁ QUE DIZÊ-LO COM FRONTALIDADE

Já não sei quem me ofereceu "No Interior da Tua Ausência" (Lisboa: Asa, 2002), romance de Baptista-Bastos, velada ficção autobiográfica (é o que dá andar demasiados livros em atraso). Espero que o responsável, se ler estas pequenas linhas, não fique escandalizado por dizer que não fiquei grandemente impressionado pela prosa sincera mas rocambolesca, a espaços demasiado pomposa, do jornalista-escritor, e que a estrutura demasiado fluida e insuficientemente estruturada (passe o pleonasmo) não me cativou por aí além. É um livro tanto mais estimulante quanto mais se ancora em referências claramente reais, em vivências vividas, em reminiscências localizadas de uma peculiar nostalgia (com o seu quê de "Belarmino" by Fernando Lopes) de uma Lisboa perdida no tempo. E, pelo meio, há passagens francamente notáveis, como esta que não resisto a transcrever.

"Todos nós temos os nossos tempos, e os meus tempos não se coadunam com nenhum destes tempos de agora, porque pertenço a uma antiga esperança, a uma antiga e submersa esperança. A falta de esperança conduz à mediocridade. É da admissão desta banalidade que existe o diálogo comigo mesmo, porventura feito de algumas omissões e de múltiplas apreensões. O que se exige de nós é assustador: conhecermo-nos. Por isso, fazemos por esquecer essa exigência: conhecermo-nos pode ser bom ou mau, mas é sempre perigoso."

LINGUÍSTICA APLICADA

Ao ver, ontem, no noticiário da RTP a reportagem sobre o mini-tornado dos Açores, reparei mais uma vez na minha extrema dificuldade em entender o sotaque açoriano — é quase como ouvir uma outra língua que nada tem a ver com o português-padrão, de tal maneira as especificidades linguísticas da região e a sua distância do continente o tornam imperceptível ao ouvido lisboeta destreinado. Já dei por mim a pensar que não seria má ideia passar essas reportagens legendadas.

PEQUENO AFORISMO FESTIVO

O meu irmão costuma dizer que odeia o Natal. Cada vez mais lhe dou razão.

É TÃO LINDO APRENDER

"O que somos hoje, devemo-lo aos nossos professores", lê-se num cartaz espalhado por aí pelas organizações de professores contra a ministra da educação. Permito-me respeitosamente discordar: eu cá tive alguns professores que não me ensinaram rigorosamente nada (não vou dar nomes, mas estou-me a recordar das minhas professoras de inglês e de francês no 12º ano, e de uma professora de inglês da faculdade — até hoje não compreendo como é possível um aluno falar melhor inglês que uma professora, mas era verdade). Também tive excelentes professores que ajudaram significativamente a moldar a minha educação, mas que não se queira atirar areia para os olhos: eu tive maus professores, e não foram tão poucos como isso. Por isso, desculpem qualquer coisinha se olhar para estas manifestações da classe de soslaio.

UMA NOITE PARA COMEMORAR

Este blog celebra hoje três anos de existência ininterrupta, a ocasião fica marcada por um "extreme makeover" pobrezinho-mas-honrado. O meu obrigado a todos os que por aqui passam, deixam comentários, mandam vir, etc., etc., etc, por fazerem deste meu cantinho online também vosso. Disponham sempre e continuem a aparecer.

A TEORIA DA RELATIVIDADE

"Contribuir com os meus impostos para financiar clínicas de aborto? Não obrigada!", reza um "outdoor" que anda aí espalhado por Lisboa. No entanto, há milhões de contribuintes que contribuem efectivamente com os impostos para financiar mordomias bem mais escandalosas — mas contra essas nunca se vêem "outdoors".

POLAROID: METRO

No comboio em direcção ao Cais do Sodré, a senhora sentada à minha frente de óculos escuros no rosto envelhecido, pose meio desleixada no assento, joelhos em ângulo a ocupar parte do espaço do assento ao lado, ocupado por dois grandes sacos de papel do centenário do Sporting selados como prendas, está-se pouco ralando com o que os outros pensam dela e tem ar de quem não lhe apetece estar ali sentada. Algumas estações mais à frente, uma senhora que acaba de entrar nota que o lugar ao lado está vazio, mas a mulher dos óculos escuros finge que não é nada com ela, até que a senhora, com um sinal da mão, aponta para os sacos. Sem mudar um milímetro a sua linguagem corporal nem fazer contacto com a senhora, a mulher dos óculos escuros pega nos sacos, põe-os à sua frente, mas não afasta os joelhos.

DESIGNER BURQA

Na última página do Público de hoje vinha o retrato de uma atleta do Bahrein que se terá tornado na primeira atleta de um país muçulmano a competir e a ganhar a competição de cabeça coberta pela tradicional burqa. Não era, contudo, uma burqa qualquer, pois tinha o logotipo da Nike. Olha se a moda pega: burqas Dior, Chanel, Louis Vuitton, Armani...

A TERAPIA DO PÊLO

Acho que foi o Calvin que disse isto em tempos. Mas posso garantir que alguns minutos de festinhas em câmara-lenta ao pêlo tigrado de D. Sofia Felina são o melhor anti-depressivo que já experimentei. (Não que tenha experimentado muitos.)

A INBOX DIVINA

Não recomendado a fundamentalistas sem sentido de humor.

A GUERRA É A GUERRA

Esta galeria de fotografias da National Geographic de Dezembro não se recomenda a almas sensíveis. E só me leva a fazer uma pergunta: porquê, para quê, em nome de quê?

COMO É LINDO O AMOR

"António, amo-te. O EU"

— graffiti que está há anos na rua Conde de Almoster, junto ao Centro de Saúde de Sete Rios, visível para quem se aproxima de carro vindo de Benfica

A REDESCOBERTA DA PALAVRA

Haverá alguns mais dados às más línguas que entenderão que ter um gato enroscado terá ajudado, mas confesso que passa muito mais pelos dias mais descansados dos fins-de-semana prolongados, pelos feriados, pelo inverno que já aí está e convida ao ursar preguiçoso pelo sofá (como eu gosto da palavra ursar, que em tempos o meu amigo Joaquim Bidarra defendia calorosamente): depois de um par de anos em que a leitura regular se ficava pelas revistas da praxe e os livros se iam acumulando escandalosamente por ler nas prateleiras, está-me outra vez a saber tão bem concentrar-me nas páginas de um livro e deixá-las correr com o tempo. Estar a ler por prazer, sem obrigação, e deixar-me levar onde as palavras me levam. Pelo meio, apanho um ensaio da falecida Susan Sontag sobre o "Berlin Alexanderplatz" de Fassbinder (no curiosíssimo "Writers at the Movies", colecção de escritos de escritores sobre filmes editada por Jim Shepard em 2003) — onde ela defende, basicamente, que se contam pelos dedos de uma mão os bons filmes tirados de bons livros, e que a única adaptação cinematográfica possível de um romance é uma visualização fiel e integral, que a própria natureza do cinema (compactando uma narrativa em duas horas) inviabiliza. Sabemos, claro, que não é exactamente assim (é isto da tradução/traição...) mas é uma posição admiravelmente defensável — e que sublinha apenas como o poder cinemático da palavra é insubstituível, mesmo pela imagem que é suposta valer mil palavras.